Vocês não gostam dela. Vocês gostam do que ela é e sempre foi para vocês. Porque, no início de tudo, vocês depositaram tanta esperança nela que depois, mesmo ela não correspondendo a suas expectativas, não souberam abandonar. Vocês se acostumaram tanto a tê-la em suas vidas, e tentaram tanto colocar em suas cabeças e em seus corações que ela representava algo, que acabaram esquecendo do reconhecimento e da esperança que ela, com o tempo, foi depositando em vocês. Mas da pessoa que ela se tornou tão precocemente vocês não querem nem saber. E, certa hora, vocês explodem e gritam, permitem-se dizer, admitir e aceitar que ela não é necessária, que ele só é uma pedra no sapato e tentam expulsar de suas vidas o que não pediu para entrar.
Ela nunca teve desculpa de choro, porque, com vocês, ela aprendeu que chorar era ser fraca e era humilhante. E ela deixou de chorar na vossa frente. Mas ela nunca chorou forçadamente.
E, o pior de tudo, é que vocês a classificam como imatura, porque ela só sabe ser sincera, só sabe ser natural. Porque ela não se proíbe, aceita a própria personalidade e entende que existem algumas coisas em nós que não podemos e nem devemos mudar. Imaturos são vocês, que não têm consciência para entender que o que ela é e o que ela foi, veio de vocês. Que suas características, talvez os melhores defeitos e as piores qualidades , foram depositadas em um corpo do qual agora eu falo. Vocês só a culpam por odiarem o que vocês próprios são, por olharem para ela e verem ali todos os seus traços refletidos. Vocês a odeiam porque são infantis demais para aceitar a vida, o tal milagre da vida... !
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